Peces raros

En cuanto las constelaciones que a mí me competen este ciclo de 11 años viene hace unos 2 llegando a su fin.

Strings. Pensé en tener un gato. Una bicicleta. Limpié la alacena de mi casa, puse fideos en latas de Quaker Traditional Rolled Oats, arrobé el espejo del baño con luces de colores, me senté chinito en el piso y en silencio por 74 mañanas consecutivas, descongelé la heladera, dispuse visibles de izquierda a derecha: El Abuelo, The Breeder’s Choice (ya sé, sori), la Tía María, el Cynar dude y un tal Ampakama Cabernet Sauvignon 2011; cociné chocotortas y budín de pan con muchas pasas, leí Freedom y The Great Gatsby y The Catcher in the Rye y 2 páginas de meh de Kureishi y el Horóscopo de Ludovica.

Así las cosas al afiche del techo para focusear cada noche antes de dormir lo monopolizan fotos de picnics al aire libre y banderines pelotudos.

Oh, wait. Preguntan de producción si no me estaré escapando. Y yo me pregunto cómo será de nuevo ver el sol.

¿Me estoy escapando?

¿Es un no poder con *esto* o es un querer *lo otro*?

¿Hay vida después de la Gran Ciudad?

¿Si yo me voy, la risa vuelve?

¿Y si me arrepiento, y si quiero volver?

Decía, entonces: me voy. 

Córdoba con escala en Berlín. Ida. 

Ufff.

Vamos, rápido, algo.

Pero *nada* eh.

Estoy recortando revistas que voy a pegar en el techo de mi entrepiso con cinta scotch.

Está sentado en la butaca de un cine viejo

[solo]

Tiene torso y brazos largos

una camisa (¿rayas finitas o escocesa?)

manos grandes

y me recuerda un poco a mi abuelo

Pienso [siento]: quepo perfectamente.